les cendres après la braise

Crépuscule 

Chaque vers est une épitaphe
Chaque poème, un cénotaphe
De mon amour, triste fantôme
A l’air morne et monotone.
 
Comme un enfant dessus la grève
Dresse des tours qui se désagrègent
Je donne au vent mes pauvres rimes
Qui sombrent aussitôt dans l’abîme. 
 
Ah mon pauvre et chaud souvenir
Tu as bien cessé de m’éblouir
Et sous ton soleil couchant
L’ombre s’étire infiniment. 
 
La nuit m’invite déjà au silence
Des mots ,que s’achève la danse
Mais ne sachant vraiment rien faire d’autre
Je pleure sans fin mes amours mortes. 

Dites le avec des fleurs

Les frissons
 
Dans le frais vent d’avril
Où les rosiers frissonnent
Les roses carillonnent
Leurs parfums si subtils,
 
J’entends leurs chants secrets
Leurs murmures à l’aurore,
Leurs robes d’ombre et d’or
Qui glissent vaporeuses sur le ciel ajouré. 
 
Ô simples fleurs, Merveilles des merveilles,
Ce frisson délicat, cette brise délicieuse
Réchauffe si bien ma pauvre âme frileuse
Qu’elle en oublie déjà le chagrin de la veille.
 
Voilà le sortilège, voilà le contre sort
Contre ces jours si néfastes et anxieux
Cet air ténu, délicat et précieux
Qui éloigne un instant toute idée de la mort.

Credo

Prière matinale

Une boucle de tes cheveux
A dessiné devant mes yeux
L'épure d'un arc roman
Sur notre morne plafond blanc.

Ce trait fin d'or rouge
M'a transporté, sans que je bouge
De notre si simple alcôve
A une non moins simple absidiole,

Où l'on vénère quelque sainte
Dans le coeur de son enceinte.
Je t'imagine sur le piédestal
Ô mon amour, ô ma vestale.

Et je goûte mieux mon bonheur
Dans ce rêve et sa fraîcheur,
Moi qui te serre dans mes bras
Au lieu de ne t"admirer que d'en bas.

Ma sainte, écoute donc ma prière
Bien que soient closes tes paupières,
Donne moi, comme je te donnerai chaque jour
Au moins un petit geste d'amour.




eLes arches d'une voûte roman
Sur le plafond

Plus ou moins

Ying et yang 

Je suis rouages et manivelles, 
Tu es liane aux fleurs si belles

Un mouvement qui se perpétue, 
Toi le hasard et l’inattendu

Ma vie est une simple apparence
Quand tu en es la pure essence

Mon cœur est plein d’un creux qui me dévore,
Le tien est plein d’un plein et en déborde

Je suis la loi et son abjection
Toi le réel et l’exception

Je suis la foule mécontente
Tu es l’individu qui chante.  

Moi, folie furieuse de la raison
Toi les racines de l’émotion.

Je suis la noirceur et la peur
Toi, la joie et sa chaleur.

Je suis l’œil du procureur
Toi, la musique et l’odeur.

Tu me reproches mes violences,
Mes colères, mon intolérance.  

Mais tu me tortures de tes printemps,
Sans eux, je serai enfin mort depuis longtemps.

Fais pas la tête !

Dieu qu’aimer est compliqué ! Dieu que parler est difficile ! Qu’il est dur d’accorder ses humeurs, ses envies. Quand l’un veut un mot d’amour, l’autre veut lire. Quand l’autre veut des caresses – qui l’en blâmerait – l’un est fatigué et n’aspire qu’au sommeil – besoin vital. Et le refus entraine le rejet qui entraine le rejet… L’amour est comme une maison, il faut toujours y faire des travaux, l’embellir, tailler les arbres, réparer… sinon il se transforme si vite en taudis : la perte d’une tuile entraine la pourriture d’un plafond qui s’effondre et rend une chambre inhabitable. Ne jamais baisser les bras, et y croire sous peine de le perdre. 

Il y a de meilleurs jardiniers que d’autres. Ceux qui sentent, le besoin de l’autre, tant en mots qu’en présence, qu’en baisers comme il existe des personnes qui sentent l’eau, d’autres qui perçoivent les mouvements comme une évidence ou pour qui écrire un poème est plus une affaire d’inspiration que de choix des rimes  – j’en connais. Il faut aider les autres, ils sont nombreux, peut-être en soulevant le voile de l’invisible.   

Les mots de nos silences

Ô mon aimée,
Ecoute les mots doux
Que soupire ma tristesse :
«Ô ma merveille,
Ô mon épousée que j’ai tant attendue
Et miraculeusement trouvée,
Tu me manques,
Tes lèvres me manquent
Tes baisers, ta peaux, ton parfum
Ta douceur, ton sourire, tu me manques
Et je suis malade de ta distance.

 

Pardonne moi de pas savoir te le dire
Si ce n’est en étant triste et maussade.
Pardonne moi de n’être, hélas qu’un homme
Et non un poète.
Mais regarde, regarde le fondement de ma souffrance
Et tu sauras combien je t’aime, combien je te désire.
Ton nom, je l’’ai écrit de mes mains nues sur cette pierre-là.
Entend les mots que je ne sais te dire,
Vois les invisibles poèmes que je t’ai écrits.
Rappelle-toi le « oui » que je t’ai donné.
Régarde, regarde, notre amour est réel et vivant,
Reconnais le, vois comme il est beau et vif
Il joue dans le jardin au soleil du matin. »  

Gone with the wind

Après la pluie


Le petit lapin noir et soyeux
N’aura vu qu’un Noël joyeux
Avant de devenir inerte
Froid comme ombre à la fenêtre.
 
Il n’y a que pleurs et incompréhension
Dans le regard du petit garçon
Devant cette différence émouvante
Entre cette chose morte et sa peluche vivante.

Mais cette lourdeur disparaîtra
Au premier jeu que l’enfant fera
Un peu changé tout de même
De cette sombre et lourde peine.

Et ses larmes seront plus grandes encore
Que face au spectre de la mort
Quand sa sœur lui aura refusé
Le jeu qui sait tant l’amuser.

La vie s’efface comme les souvenirs
Et il ne faudrait qu’en sourire,
Comme le sage, comme l’enfant,
Qui ne vit que dans le présent.

Baby doll

La poupée

Ah j’aime être « your doll »
Petite, faible et frêle idole,
Que tu déshabilles et malmènes
Otant mes rubans, mes dentelles.

J’aime être cet objet précieux,
Portant dans ton regard le feu
La joie explosive de l’enfance,
Dans le désir et l’insolence.

J’aime ces mots étrangers
Au goût d’irréel danger
Que je traduis à contre-emploi
Et en dehors de toute loi.
J’aime cette douce irréalité
Ce semblant d’absurdité
Bien plus logique cependant
Que la noirceur du présent.