Sleeping beauty

Rosace

J’aime au matin sa prose anglaise
Sa sage folie qui me baise
Les mains, les joues, les yeux
Dans son sourire amoureux.

Son amour est dame d’atour
Et aux premières heures du jour
Elle me pare de noms de princesses
Au sens plein de délicatesse.

Pour elle, je suis « sunshine » ou Aurore
Cette heure matinale couleur d’or,
Une princesse d‘un bois dormant
Qu’éveille le soleil levant.

Cette heure que j’ai toujours aimée,
La plus subtile, la plus parfumée
Où la main légère du soleil caresse
La peau de la terre qui paresse.

Avant que ses doigts de rose
Ne la quittent, un peu morose
Suivant sa course dans le ciel bleu
Comme un amant oublieux.

Aussi nos rôles changent et tour à tour
Je suis altesse ou troubadour
Dans la valse des mots échangés
Où tournent nos esprits amusés.

Le rose, le bleu alternés
Un ying et yang colorés
Danse comique, étrange bal
Où terre et soleil s’emballent.

Etrange parallèle

Il n’y pas besoin de raconter l’histoire des gens heureux car les gens heureux n’ont pas besoin d’être consolés. Ils n’ont besoin que d’actions de grâce. Le temps présents leur suffit. 
Non, Ils nous faut raconter comment les nains terrassent les géants afin que nous ne nous enfuyions pas en courant et criant devant l’atrocité de la vie. Voilà pourquoi la Bible, les misérables, Le seigneur des anneaux et Harry Potter sont des livres à succès comme le prozac et les antidépresseurs sont des médicaments à succès. Ils le sont d’autant plus que ces livres plongent dans l’atroce jusqu’à la fin, jusqu’à la mort même des héros, jusqu’à leurs sacrifices ultimes pour être finalement ressuscités d’entre les morts. En ce sens ils aident les lecteurs dans leurs descentes aux enfers car ils maintiennent leur espérance jusqu’à la fin, comme celles des héros sont maintenues malgré les souffrances, le désespoir de la situation, l’absurde de la vie. Mais il y a des différences majeures : le héros continue à agir parce qu’il est un héros, le lecteur lui continue de lire parce qu’il sait que le livre finit bien et que le héros a tort de désespérer. L’écrivain lui sait que le lecteur a également tort de désespérer dans sa petite situation ridicule dont il ne connaît pas non plus la fin. Car si le désespoir du lecteur est infondé, la situation se dénouera toute seule mais si il est fondé une chose est sûre toutefois, si le lecteur meurt, il ne ressuscitera pas, il n’aura pas un retournement de situation, la prise de conscience de Javert, l’apparition de l’épée de Gryfondor dans le choipeau ou l’intervention des aigles et de Gandalf ou du Saint-Esprit et de Dieu le Père. Et ainsi si le lecteur meurt réellement alors enfin son calvaire est réellement terminé.

Racontons donc des histoires de résurrections. Certes elles sont si rares mais après tout elles existent. Après la mort de Jésus et la destruction du temple, la légende du Christ est née et l’église est devenue l’alliée de l’empire. De parias lapidés, les prêtres sont devenus princes. Un esprit critique pourrait prétendre que ce n’était pas les mêmes, que les prêtres morts sont restés morts et que les juges ont simplement changé de costumes et mis quelle amélioration ! des croix sur leurs chapeaux. Et une fois l’église, ce nain, devenu géant, n’a-t-elle pas eu pour occupation d’écraser d’autres nains ?

Racontons donc des histoires de résurrection, de méchants punis – il y en a mais encore ont-ils dû être stupides dans leurs méchancetés – comme cet ex-futur président français qui est allé jusqu’à violer une femme dans un pays où faire cours avec la braguette ouverte est un motif de licenciement. En deçà de ce degré d’ânerie, les menteurs, les voleurs que nous sommes peu ou prou, ne sont jamais pris et heureusement pour nous. Mais ne rêvons pas, ces histoires sont purement convenues entre le lecteur et l’écrivain, car le lecteur veut rêver et il veut être consolé.  

L’entretien d’évaluation

Je veux à l’instant même
Ecrire mon plus beau poème
A cet instant où les mots perdent leur sens
M’émerveiller de leur sublime essence.

Jouer de leurs sons et des rythmes 
Et me protéger dans leurs rimes
Penser aux plus beaux moments de ma vie
Dans ce pur moment d’ennui.

Me rappeler son si beau sourire,
Mes souffrances et mes plaisirs
A quel point la vie peut être vibrante
Durant cette heure sclérosante.

Me draper de mes plus beaux songes
Et non dans ce tissu de mensonges, 
D’à peu près et de contradiction
Qu’est l’entretien d’évaluation.

Me rappeler les paroles de Jean, le Saint
Sur les mots et leur caractère divin
La parole, c’est ce qui touche et soigne
Quand celle d’aujourd’hui nous éloigne.

Et si je ne peux avoir de véritable échange
Avec cet homme si étrange 
Qui parle d’objectivité 
Pour nommer sa subjectivité,

Qu’au moins les mots et leur poésie,
A mon cher passé me relient,
Cher passé bien plus chaud et plus vivant
Que ce pauvre hère qui fait du management. 

Le beau marché de Lacenaire

Au vertus qu'on exige du peuple, connaissez-vous beaucoup de maîtres qui soient dignes d'être valets.
Beaumarché - le barbier de Séville

J'ai appris qu'une de mes amies au boulot était arrêtée pour dépression. Dans ce service, cette fonction, c'est au moins la troisième à tomber. Elle est mère de deux enfants, a de très jolis yeux verts et est poète à ses heures. L'avant dernière a tenté de faire reconnaître son burn-out comme accident du travail, que nenni a répondu l'organisme de controle : il n'y a pas de fait accidentel. L'incompétence managériale n'est pas encore sur leur liste, pas plus que l'incurie administrative. C'est bien dommage.

La complainte du salarié 

Salut Patron, je lis ton document 
Sur la motivation et l’engagement 
C’est sûr, je ne suis pas euphorique 
Je suis comme toi, je viens pour le fric 
Avec mon BTS, Agent de maintenance 
C’est vrai, ce n’est pas toujours Byzance 
Mais si tu veux, on signe un contrat 
Je t’assure tu ne le regretteras pas. 
J’m’engage et tu t’engages aussi 
À me faire grimper dans la hiérarchie 
J’ai plein d’élan vers l’excellence 
Pour peu d’avoir de la reconnaissance. 

Mais hors de question d’être chef d’équipe 
Je te l'ai dit, j’viens pour le fric 
Les emmerdes sans rémunérations 
C’est pour les types sans ambitions. 
Je veux un métier sans compétence : 
Tu jactes, tu causes sans conséquences 
Si tu proposes un poste de cariste 
À un manchot unijambiste 
A qui ira-t-il donc se plaindre 
C’est chez nous qu’il viendra geindre. 
Patron, pour toi c’est pas l’arrache 
Un geste, fais-moi donc DRH. 

Je suis retors, je suis pervers, 
Et dans le tordu, je persévère 
J’peux pas blairer les syndicalistes 
Ces gros niais d’idéalistes 
Sauf les cadres et la CFDT 
Qui signent là où on leur dit de signer   
Jamais avare d’une compromission 
Toujours prêt à la collaboration, 
Pour ne plus avoir à travailler 
Avec les potes de l’atelier 
Je vendrais mon âme dans du journal, 
Fais-moi nommer aux relations sociales. 

Cadre groupe, là y a un peu de pognon 
Les primes avec les stock-options 
Pas tous des aigles et loin s’en faut 
Y gueulent fort, mais n’volent pas haut. 
Si un salarié part en sucette 
Aucune chance que l’on t’embête 
Le fichier de ses entrées-sorties 
J’saurai en faire des confettis 
J’saurais soudoyer la police 
Pour ne pas aller en justice 
Tu réfléchis, et tu hésites 
Mais si, je saurai être chef de site 

Je sais n’être jamais satisfait 
Même si je suis le mieux payé 
Voyager, serrer des mains 
Et sourire comme un mannequin 
Promettre « Pas de plan social » 
Tout en signant l’édit fatal 
Toujours exiger plus et sans honte 
Mentir et falsifier les comptes 
Planquer du fric aux Caïman 
En gardant un air innocent, 
Allez un bon geste, une grâce 
Patron cède moi donc ta place. 

Tu sais bien porter des valises, 
De Paris jusqu’à la Frise 
Et faire des promesses vaines, 
Et faire déporter des roumaines, 
Ficher les gamins des écoles 
Pour un simple tube de colle, 
Tu sais bien draguer des fascistes, 
Et tenir des discours racistes 
Allez, je te le fais court 
Je serai ta Bettancourt 
Si tu m’aides, la vérité si je mens 
Je t’aiderai à devenir Président. 


Librement inspiré de "la pétition d'un voleur à un roi voisin" de Pierre-François Lacenaire

La vie moderne

La bataille de l’égo 

Pauvre chevalier Occidental
Plus d’héroïsme dans tes batailles
Plus de charge, plus de courage
Plus besoin d’en appeler à la rage.

Te voilà seul avec ton égo
A n’être plus qu’un numéro
Ton Grand-père l’a été avant toi
Il en a plus bavé, crois-moi.

Mieux vaut être à la world Compagnie
Qu’à la tête d’une compagnie
Montant à l’assaut de Verdun
Dans le froid du petit matin.

Arrête donc de t’exciter 
Reconnaît ta médiocrité,
Reconnaît qu’elle n’est pas si mal
Ta vie que tu juges banale,

Et savoure donc ce petit blanc
Dans ton jardin, dessus le banc
Où te rejoint ton épouse, câline
Pour y admirer la colline.  

Invitation sur commande

Invitation 

Je n'en dors plus, j'en salive 
De vous d'humeur plus lascive 
Plus folâtre encore qu'à l'ordinaire 
Pour enfin ne plus toucher terre. 

Et me griser au vin de vos lèvres   
Ne plus avoir en vain la fièvre
En admirant vos si belles courbes 
Quand heureusement elles se découvrent, 

Voir si vos traits d'humour 
Savent aussi bien parler d'amour 
Et m'emporter dans ce si beau pays
Que j'aime tant, votre fantaisie. 

Mais tant pis si votre esprit ne badine 
Quand nous irons à la cantine 
Pendant une semaine et quelques jours 
J'aurai rêvé de toi, mon amour. 

les cendres après la braise

Crépuscule 

Chaque vers est une épitaphe
Chaque poème, un cénotaphe
De mon amour, triste fantôme
A l’air morne et monotone.
 
Comme un enfant dessus la grève
Dresse des tours qui se désagrègent
Je donne au vent mes pauvres rimes
Qui sombrent aussitôt dans l’abîme. 
 
Ah mon pauvre et chaud souvenir
Tu as bien cessé de m’éblouir
Et sous ton soleil couchant
L’ombre s’étire infiniment. 
 
La nuit m’invite déjà au silence
Des mots ,que s’achève la danse
Mais ne sachant vraiment rien faire d’autre
Je pleure sans fin mes amours mortes. 

Dites le avec des fleurs

Les frissons
 
Dans le frais vent d’avril
Où les rosiers frissonnent
Les roses carillonnent
Leurs parfums si subtils,
 
J’entends leurs chants secrets
Leurs murmures à l’aurore,
Leurs robes d’ombre et d’or
Qui glissent vaporeuses sur le ciel ajouré. 
 
Ô simples fleurs, Merveilles des merveilles,
Ce frisson délicat, cette brise délicieuse
Réchauffe si bien ma pauvre âme frileuse
Qu’elle en oublie déjà le chagrin de la veille.
 
Voilà le sortilège, voilà le contre sort
Contre ces jours si néfastes et anxieux
Cet air ténu, délicat et précieux
Qui éloigne un instant toute idée de la mort.