Double je

Certes je jouerai un jour avec toi,
Mais seulement quand il me plaira.
Pas à ton heure mais à la mienne
J'attendrai que le désir me vienne.
 
Je veux que tu sois ma chose
Et t'effeuiller comme une rose.
Que tu sois à peine consentante
Mais t'abandonner pantelante.

Que ton esprit me soit soumis
Et ce faisant toujours surpris
Que ta chair plus forte que toi
Bouscule et bascule ton émoi.

Te frustrer de mes refus
Te prendre quand tu ne m'attends plus  
Que tu sois ma marionnette
En te menant à ma baguette.

Et toi, tu n'auras qu'à jouer
Être ce miroir inversé
Posée dos à mes intentions
Pour jouer de mes émotions.

Moitié visible, moitié voilée
Dans la toile de ta volonté
Jouant de fils si fin
Pour faire de moi ton pantin

Afin de me faire dire ces mots tendres
Princesse que tu veux entendre
Mais que je ne veux prononcer
Que l'esprit libre et le cœur prisonnier.

Sourate du paradis

Houria 

Elle est passée comme le vent 
Et je ne l’ai vue qu’un instant, 
Son sourire comme une caresse 
Sur le velours de ma joue 
Son regard aigu qui s’adresse 
A mes iris tendres et doux, 
Et j’ai gardé dans ma mémoire 
La lumière fraîche de son regard 
Afin d’égailler ma journée 
D’une belle lueur d’été. 
Elle fut comme l’éclaircie 
Dans cette terne après-midi, 

Elle m’avoua un jour en peine 
Et ceci presque en s’excusant 
Qu’elle portait le nom des sirènes 
Qui vous grisent de leurs chants. 
Peut-être ai-je souri à l’entendre 
Comment mortel peut prétendre 
Avoir pour fille une divinité ? 
Quelle folie, quelle vanité ! 
Mais à voir comment je fus joyeux 
Du chant envoûtant de ses yeux 
Force m’est de constater 
Elle disait bien la vérité ! 

Le don de parole 

Un poème est un cadeau toujours offert
Plus que des mots, un ami imaginaire,
Un esprit vivant et vent toujours mouvant
Souriant en sourlignant le bonheur d'être vivant. 
Entends ses pieds, derrière ton dos
Tu te retournes et fufff s'en meurt l'écho
Reste de lui, évanoui, la beauté du crépuscule
Tu te retournes, les yeux au ciel, pour voir la lune.

Son corps est loin
Mais pas sa main
Que tu sens là
Et sa joue frôle
Ton épaule
A chaque pas. C'est un muet chantant toujours
Un absent pourtant présent chaque heure du jour...               

Regards perdus

Ses yeux bleus ont l’ombre du départ
Ce goût morne des rues sombres près des gares
Elle fixe le plafond où son esprit se noie,
Aucun sourire à ses lèvres ne se déploie.

La mort repose dans sa bouche
Envahit sa vie et jusque dans sa couche
Ses nuits sont peuplées de morts vivants
Pleurant leurs fins précoces et leurs enfants

Ils l'entraînent par leurs plaintes sans cesse répétées
Vers le quai d’où les rails se ruent sur le ballast gris 
Des câbles, son regard, le vent, tout vers le nord s’enfuit

Ils la tirent malgré elle, dans leurs cris entêtées
Ses yeux ont déjà là, dans ce trouble horizon
Où se brise sa vie et se meurt sa raison.   

Un bijou

L'art de porter la croix

Ô jolie perle sans prix Mais par bonheur pas sans esprit Un bijou de rien du tout M'enflamme, me met à bout. Porté aussi innocemment A un endroit aussi troublant Ou nichent deux si belles colombes Je n'en peux plus, je succombe. Et bien qu'elle vous pare, vous C'est ma croix, je vous l'avoue Depuis que je vous ai vue si belle Je ne respire plus, je chancelle Et me perd dans mes pensées Dans le rêve d'un baiser D'une douceur de saint esprit Pour me trouver au paradis.

Crise de la dette

Je suis et pour toujours ton éternel débiteur,

Pour un sourire offert et malgré sa laideur,

À un homme fade et morne, qui ne t'était rien

Qu'illuminèrent tes yeux, la douceur de ta main.

J'écris depuis sans connaître de fin,

Par devoir, sans raison et bien sûr, sans dessein

Mes vers n'apureront rien, car tu ne me lis pas

Ils s'égarent ailleurs,  qu'ils soient compris ou pas,

Qu'importe, ou tant mieux, ce fardeau de la dette

L'absurde est un sens à ma vie, une fête, 

Que mes vers imparfaits acquittant leurs écots

Soient de ta beauté et à jamais l'écho.

Arscrime

Portrait en pied d'une peintre

Ainsi Madame, danseuse et peintre, vous êtes.
Pour ma part et à mes heures, je suis poète,
Et les mots sont des peintres à nuls autres pareils
Pour peu, que malicieux, ils trouvent les bonnes oreilles.

En un instant, bien qu'innocents, ils rougissent
Les belles joues de quelques bienfaitrices,
Qui d'un sourire, vous auront mis au coeur
Par leur beauté, de rimer la belle humeur.

Un vers d'Alcool d'Apolinaire, plus qu'une chartreuse,
Fera briller les yeux troublés d'une amoureuse
Plus qu'un soleil éblouissant et romantique
Fut-il peint par Le Lorrain, trop nostalgique.

Je sais des mots dont les échos aux fonds des âmes
Portent aux nues les coeurs émus des belles dames
Mettent à leurs lèvres, des arabesques, une seconde
Qui effacent par leurs grâces, la Joconde.

Permettez moi, c'est maladroit et prétentieux
D'ensoleiller, s'il se peut, vos si beaux yeux
A ces rayons, entre vos joues dans ce sillons
Semer un rire pour admirer sa floraison.

Ainsi, serez Vous un paysage, et un portrait
Un mouvement, une lumière et un bouquet
Un défi inaccessible aux pauvres peintres
Qu'un poète en quelques vers aura dépeint

Certes je sais que ce portrait de vous si belle
Sera pour vous inaccessible voire irréel
Qu'importe au peintre, je m'adresse à la danseuse
Qui sait que la beauté est de nature vaporeuse.