Credo

Prière matinale

Une boucle de tes cheveux
A dessiné devant mes yeux
L'épure d'un arc roman
Sur notre morne plafond blanc.

Ce trait fin d'or rouge
M'a transporté, sans que je bouge
De notre si simple alcôve
A une non moins simple absidiole,

Où l'on vénère quelque sainte
Dans le coeur de son enceinte.
Je t'imagine sur le piédestal
Ô mon amour, ô ma vestale.

Et je goûte mieux mon bonheur
Dans ce rêve et sa fraîcheur,
Moi qui te serre dans mes bras
Au lieu de ne t"admirer que d'en bas.

Ma sainte, écoute donc ma prière
Bien que soient closes tes paupières,
Donne moi, comme je te donnerai chaque jour
Au moins un petit geste d'amour.




eLes arches d'une voûte roman
Sur le plafond

Plus ou moins

Ying et yang 

Je suis rouages et manivelles, 
Tu es liane aux fleurs si belles

Un mouvement qui se perpétue, 
Toi le hasard et l’inattendu

Ma vie est une simple apparence
Quand tu en es la pure essence

Mon cœur est plein d’un creux qui me dévore,
Le tien est plein d’un plein et en déborde

Je suis la loi et son abjection
Toi le réel et l’exception

Je suis la foule mécontente
Tu es l’individu qui chante.  

Moi, folie furieuse de la raison
Toi les racines de l’émotion.

Je suis la noirceur et la peur
Toi, la joie et sa chaleur.

Je suis l’œil du procureur
Toi, la musique et l’odeur.

Tu me reproches mes violences,
Mes colères, mon intolérance.  

Mais tu me tortures de tes printemps,
Sans eux, je serai enfin mort depuis longtemps.

Fais pas la tête !

Dieu qu’aimer est compliqué ! Dieu que parler est difficile ! Qu’il est dur d’accorder ses humeurs, ses envies. Quand l’un veut un mot d’amour, l’autre veut lire. Quand l’autre veut des caresses – qui l’en blâmerait – l’un est fatigué et n’aspire qu’au sommeil – besoin vital. Et le refus entraine le rejet qui entraine le rejet… L’amour est comme une maison, il faut toujours y faire des travaux, l’embellir, tailler les arbres, réparer… sinon il se transforme si vite en taudis : la perte d’une tuile entraine la pourriture d’un plafond qui s’effondre et rend une chambre inhabitable. Ne jamais baisser les bras, et y croire sous peine de le perdre. 

Il y a de meilleurs jardiniers que d’autres. Ceux qui sentent, le besoin de l’autre, tant en mots qu’en présence, qu’en baisers comme il existe des personnes qui sentent l’eau, d’autres qui perçoivent les mouvements comme une évidence ou pour qui écrire un poème est plus une affaire d’inspiration que de choix des rimes  – j’en connais. Il faut aider les autres, ils sont nombreux, peut-être en soulevant le voile de l’invisible.   

Les mots de nos silences

Ô mon aimée,
Ecoute les mots doux
Que soupire ma tristesse :
«Ô ma merveille,
Ô mon épousée que j’ai tant attendue
Et miraculeusement trouvée,
Tu me manques,
Tes lèvres me manquent
Tes baisers, ta peaux, ton parfum
Ta douceur, ton sourire, tu me manques
Et je suis malade de ta distance.

 

Pardonne moi de pas savoir te le dire
Si ce n’est en étant triste et maussade.
Pardonne moi de n’être, hélas qu’un homme
Et non un poète.
Mais regarde, regarde le fondement de ma souffrance
Et tu sauras combien je t’aime, combien je te désire.
Ton nom, je l’’ai écrit de mes mains nues sur cette pierre-là.
Entend les mots que je ne sais te dire,
Vois les invisibles poèmes que je t’ai écrits.
Rappelle-toi le « oui » que je t’ai donné.
Régarde, regarde, notre amour est réel et vivant,
Reconnais le, vois comme il est beau et vif
Il joue dans le jardin au soleil du matin. »  

Gone with the wind

Après la pluie


Le petit lapin noir et soyeux
N’aura vu qu’un Noël joyeux
Avant de devenir inerte
Froid comme ombre à la fenêtre.
 
Il n’y a que pleurs et incompréhension
Dans le regard du petit garçon
Devant cette différence émouvante
Entre cette chose morte et sa peluche vivante.

Mais cette lourdeur disparaîtra
Au premier jeu que l’enfant fera
Un peu changé tout de même
De cette sombre et lourde peine.

Et ses larmes seront plus grandes encore
Que face au spectre de la mort
Quand sa sœur lui aura refusé
Le jeu qui sait tant l’amuser.

La vie s’efface comme les souvenirs
Et il ne faudrait qu’en sourire,
Comme le sage, comme l’enfant,
Qui ne vit que dans le présent.

Baby doll

La poupée

Ah j’aime être « your doll »
Petite, faible et frêle idole,
Que tu déshabilles et malmènes
Otant mes rubans, mes dentelles.

J’aime être cet objet précieux,
Portant dans ton regard le feu
La joie explosive de l’enfance,
Dans le désir et l’insolence.

J’aime ces mots étrangers
Au goût d’irréel danger
Que je traduis à contre-emploi
Et en dehors de toute loi.
J’aime cette douce irréalité
Ce semblant d’absurdité
Bien plus logique cependant
Que la noirceur du présent.

Le lion et le léopard

Ou la force et la sottise

Un léopard de belle taille
Menait belle vie sans bataille
Les lions du voisinage
En avaient peur et étaient sages,
Et braves, allaient chercher querelles
Aux gnous, aux zèbres et aux gazelles.
Ils n'avaient pas besoin d'en tâter
Finement pour constater
Que les griffes et les dents de l'animal
Avaient tout pour leur faire mal.
Et sans conflit, sans heurts, ni rixes
Le temps pour lui était au beau fixe.

Mais un jour vint un lion d'aventure,
Fier, hautain, prétentieux, un peu trop sûr
De lui et de sa royauté
Sur toute l'animalité.
Et comme tant d'autres avant lui
Il terrorisa tout dans le pays,
Exigeant que fassent leur soumissions,
Toutes les bêtes de la création.
Le léopard diplomate
Fit un salut d'une demie patte
Et continua sans mystère
Sa vie fière et libre de panthère,
Se jugeant apte à affronter
Au besoin cet effronté.
"Je suis dangereux, c'est évident,
Il aura trop peur de mes dents".

Mais ce lion là était un sot
De la pire espèce, un sot
A qui rien ne sert de raison
Ni la prudence ni l'éducation,
Et un jour sans même y penser
Il attaqua l'autre félidé.
Le combat fut sanglant et sans vainqueur
Et montre deux types d'erreurs.
Sous-estimer la force de l'advesaire
Est sans nul doute la première
Dans le temps. Mais en sous-estimant
La sottise, l'absence de jugement,
L’imbécillité du lion
Le léopard a aussi manqué de raison.
Hélas qu'il est dur de se protéger
De cette deuxième fragilité,
D'imaginer que des gens si haut
Soient manifestement de vrais sots,
Et tentent d'écraser tout ce qui rampent à terre
Orvets, limaces ou bien vipères.  
 

Apocalypse

Un peu plus tôt, un peu plus tard,
Qu'importe l'heure du départ,
Qu'importe quand la branche se brise
Sous l'ouragan ou sous la brise.

Qu'importe les flots qui la roule,
A quelle profondeur elle coule,
Qu'elle sédimente, se décompose,
Papier pour poésie, pour prose.

Qu'importe car tout finit bien par passer,
Pierres, étoiles, ces brèves marques du passé,
Et quand le temps aura tout fondu
Le temps lui-même ne sera plus.