La raie sous la porte fermée

Sur le parquet, la lumière glisse
Et trouble ma cécité
En me donnant quelques indices
Dans cette troublante obscurité.

Le hasard des reflets étranges
Sur les ailes de ces anges
Que j’ai à peine admirées
Et sur les lattes du parquet,

M’amènent à faire un choix
Dans cette chambre noire de poix
A droite, à gauche, je m’avance
Combattant mon indifférence.

C’est à la lumière de l’amour

Plus perçante que l’astre du jour
Quand tu ouvris la porte en grand
Que j’ai eu cet éblouissement.

Aveugle de noir, de lumière
Libre d’être ton esclave, ma chère,
A peine t’ai-je entr’aperçue
Tu avais déjà disparu.

Ai-je le choix de te pleurer
Quand ton absence vient me torturer
Je me révolte et je choisis
La joie et la poésie.

Mais ces cases blanches et noires
Ma dame, entre le chagrin et l’espoir,
Je me sens pion mais liberté
D’un déterminisme indéterminé.

Le rêve du troubadour

Les femmes-pays s'admirent en silence,
Les mots sont trop petits pour en saisir l'essence,
C'est à la nuit tombante dans la douceur du soir
Où dans le chaud des rêves au plus profond des noirs,

Que leurs vastes étendues se parcourent et s'éclairent
Se détaillent d'un bois sombre, ou d'une source claire
D'un village aux toits bleus et à l'ardoise fine
Pétillant au soleil, brillant  dans les collines.

Qui peut dire en trois mots la beauté de l'écorce  
La clarté de l'eau, sa musique et sa force
La hauteur des pics bleutés à l'horizon
La profondeur, l'esprit et l'air de la chanson,

Qui s'entend à peine dans le creux d'un chemin,
Où marche, joyeuse et vive une bande de gamins,
Qui peut dire tout cela  au jour dans la lumière
Les femmes pays ne se chantent qu'en vers.



Une nuit, comme souvent je songeais à une situation compliquée et comment aider mes chers petits camarades à sourire malgré les désagréments imminents avec la glorification de la vie, juste en savourant l'intelligence et la beauté qui nous entourent. Je songeais donc à un compliment pour chacun, aux femmes-lumière, femmes-fleur,  femmes-vertu / déesse, femmes-sourire... présentes et même pour certains garçons car il y en a des très bien qui auraient mérité d'être des filles - expression persoonnel qui en étonne plus d'un(e).  

Et puis forcément, vient le tour de Stéphanie, (bien qu'elle gère très bien son humeur, mais il reste le plaisir de dire le bien) que j'apprécie beaucoup, et là c'est agaçant car quand je pense à elle, je pense à un paysage, très vaste, une vallée souriante sur un fond  montagneux dans la lumière du matin (je ne sais pas pourquoi et c'est pas grave)  et c'est très compliqué à faire comme compliment. Un compliment doit être concis, choisi, travaillé, suffisamment dense pour y croire, suffisamment léger pour s'envoler après avoir été dit.... c'est un peu une orfèvrerie. Bref me voilà avec une définition de femme pays, femme paysage....   ça a donné le poème du dessus.

On retrouve ce thème de femme-pays chez Baudelaire (invitation au voyage) et Aragon (Est-ce ainsi que les hommes vivent) (et chez des rappeurs, ça doit être un lieu commun en poésie mais ne le dîtes pas, ça va me vexer). Je n'y avais pas pensé avant. D'ailleurs ma chère et tendre épouse est de cette divine matière.  

Le collier de nouille

Je suis rimeur, j’enfile les rimes
Comme enfant, les perles et les nouilles
Et je les offre à la plus souriante
Ou à une autre pour qu’elle le devienne.

C’est un passe-temps qui vaut bien
Une collection de timbres.

Ah, le courage des enfants d’offrir un pot de yaourt
Peint. Et du rimeur, un sonnet ou une ode
Qui finiront dans une boite.

Jamais porté, jamais récité, jamais appris,
Sont-ils seulement lus ?
Mes vers sont un art pérenne impermanent
Comme l’orfèvrerie de pâtes alimentaires
Voilà l’enfance productive
Une guilde des orfèvres de pâtes alimentaires,
Cailloux et bâtons.

Voilà les rimeurs, fabricants de colliers de nouilles,
Artisans locaux en marandelles inutiles.
Certains y mettent de vraies perles
A peine sortie de leurs bivalves,
Dont certaines oreilles bâtiront une pensée. 

C’est rare,
Comme un collier de nouille porté.

"Complainte du mal aimé

A quoi me servent tous mes talents,
Je les disperse aux quatre vents,
Je n’y peux rien et c’est comme ça
Celle que j’aime ne m’aime pas,

Mon humour ou ma poésie,
Mes pensées, ma philosophie,
Je ne peux bien les garder pour moi,
Celle que j’aime ne m’aime pas,

Maigre ou gros, quelle importance ?
Elle se fiche de ma prestance,
Son regard ne m’effleure même pas
Celle que j’aime ne m’aime pas,

Si encore elle me tolérait,
Me laissant ainsi l’adorer
Mais elle fuit, ne me supportant pas
Celle que j’aime ne m’aime pas,

Je ne vis que par continuité
Embarrassé de sa beauté
Envahi de l’envie du trépas,
Car celle que j’aime ne m’aime pas.

Leçon du poète à ses muses

Vous ne m'aviez pas reconnu poète ?
Mais je le porte sur ma tête
N'aviez vous pas lu dans mes yeux
Ce que je cache de facétieux.

N'avez vous pas vu leur lumière ?
Douce, et tendre et familière
Dans la longueur de mes cils
Se drape un enfant indocile.

Qui ramasse dans ses rêveries
Des mots qu'il met en harmonie
Pour récolter sur son passage
L'or d'un sourire sur vos visages.

Et s'en va content de son tour
D'avoir vu se relever le jour
Ne demandant comme salaire
Que le droit de le laisser faire.

Vrai, vous me preniez pour un autre ?
Pour un goujat ou un malpropre
Mais qu'ai-je fait et à quelle heure
Pour mériter ce déshonneur ?

J'en conviens, c'est un problème
Les hommes écrivent peu de poèmes
Et manquent souvent de la poésie
Qui siérait à votre fantaisie.

Mais si le premier qui ose
Vous comparer à une rose
Ou à un tableau précieux
Reçoit des propos injurieux.

Je crains que les nombreux poètes
Que votre beauté entête
Ne chantent leur admiration
Dans le désert et l'abandon. 

Avant, chères muses, de reprocher
Aux hommes de ne savoir rimer
Il faudrait savoir reconnaître
Un méprisant et un poète.


Les femmes sont en général très embarrasées pour faire la différence entre un dragueur et un poète, entre un compliment et une moquerie. Aucun geste n'est porté par son intention.

Odysée

Pénélope aux beaux yeux sombres
Tresse sa chevelure d’ors et d’ombres
Qu’elle redéfait sans même songer
Que je suis à ses côtés.

Ses doigts fins plongent dans le torrent
De ses cheveux denses et changeant
Sur ses épaules vont s’étalant
Comme une vague sur l’estran.

A son Ulysse, elle rêve et songe
Et le réel n’est plus que mensonge,
Elle tisse et redéfait l’ouvrage
Sans s’apercevoir du naufrage,

De mon cœur, car je ne suis personne
Et c’est en vain que je raisonne
Que je lui parle, que je prétends
L’amuser un bref instant.

Car, quand ses doigts ont fait mille tours
Cette circée rêvant d’amour,
M’abandonne à ma cécité,
A mes vers et à mes pensées.  





Ô le joli pays de France, où non seulement les femmes vont tête nue mais encore se recoiffent en public sans même imaginer l'indiscible charme de les voir tresser leurs cheveux. 

L'adultère du poète

Je te fais l’amour en mot
Sans même frôler ta peau
Les compliments que je susurre
Sont les plus douces des morsures.

Sur ton plaisir je me concentre
J’imagine, je crée, j’invente,
Pour entendre s’épanouir
Les preuves de ton plaisir. 

Dans ton sourire, dans ton regard
Il me semble que tu es hagarde,
Que je te grise, que je t’enivre,
Pour que ton esprit se délivre.

Et quand arrive ce bonheur
Voilà qu’est arrivé l’heure
Enfin d’être heureux pour moi
D’avoir suscité ton émoi.