Beaucoup de bruit pour rien

Ah, de mes humeurs, l’encre noire,
Qui se répand sur le papier,
Et je fais toute une histoire
D’une petite contrariété.

Ne suis-je pas à ma manière
Comme Homère, le tout premier,
Apte à faire d’un adultère
La plus belle des épopées.

Que sommes donc, poètes,
Des bouteilles d’encre qu’il faut vider ?
Des mégaphones, des trompettes,
Du vide que nous faisons raisonner ?

Ami lecteur, par pitié
Ne prends donc pas trop au sérieux
Celui qui parle de mort, de beauté
Parce que la rime sonne mieux. 

Qui manque d’amis pour raconter
Les certains moments de sa vie
Les couche alors sur le papier
Et pour les oublier, les publie. 

Vois donc ainsi ma vantardise,
A quel point je suis loin du vrai,
C’est « Publier » que j’utilise
Quand polluer serait parfait.

Encore n’ai-je pas mis au pluriel,
Un éclair de lucidité ?
Le lecteur que j’interpelle.
Quatre vers de ton unicité !