A Paris, rien de nouveau

La pluie tombe, le soleil brille, les peintres peignent, les caricaturistes caricaturent, les musiciens jouent, les hommes et les les femmes s'aiment, n'importe comment, comme ils peuvent en mélangeant les genres et les poètes, petits et grands, composent des vers. Et les assassins tuent, comme le soleil brille, depuis toujours.

Cependant il n’y avait pas (ou si peu)  une seule femme parmi les assassins, pas une seule, mais probablement la moitié parmi les victimes.  Ce n’est  pas qu’une parole philogyne, c’est aussi un espoir, car ce n’est pas un hasard mais le fruit d’une éducation. Et parmi les victimes, il y avaient des amoureuses, des musiciennes, des poètes...  et il en reste des milliers, plus que des assassins.

Samedi, nous avons acheté un beau violon pour ma fille cadette, sonnant et vif comme une cloche et dimanche un concert s’est organisé avec leurs meilleures amies. Un concert de rien du tout avec des pièces de débutants mais c’était plein de rires, de sourires et de joie, simplement beau. Ils ne peuvent détruire la beauté du monde, elle les dépasse trop.  

Et le temps nous effacera, tous, pour composer de nouveaux tableaux. Rien de nouveau sous le soleil depuis Abel et Caïn, si ce n'est le Louvre, Notre-Dame, le musée Guimet... Paris 

Votre inéluctable défaite

Et même si vous gagniez,
Les oiseaux continueront de chanter,
L’eau de bondir dans les torrents
Les fleurs de fleurir au printemps.

Même si vous nous abattiez tous
Le monde chantera sans nous,
Et comme de vulgaires rats,
La montagne vous ignorera .

Même si il ne restait qu’un livre
Il y aura toujours des cœurs, ivres
D’avoir vu l’être aimé,
Pour en écrire et pour en composer.

Servez bien la mort, votre maître
Elle vous emportera, vous, les traites,
Car la vie c’est le mouvement
Et la terre tourne indéfiniment.

Votre combat est perdu d’avance,
Il n’a d’ailleurs aucun sens,
Car immortelle demeure la vie
Comme l’amour et la poésie.