Après avoir m'avoir fait parvenir mon diplôme de poète, Sophie m'a demandé un petit mot pour ses élèves du villages de Coursières dans l’Allier. Elle s'était vantée de connaître le poète. " Tu te rends compte, elle connaît un poète !".Comme si c’était extraordinaire.
Mais à tout prendre, qu'est-ce qu'un poète ? Un imbécile qui passe son temps à écrire des phrases sur un certain rythme et parfois avec des rimes, ou le contraire, ou même pas,… plutôt que d'aller aux champignons…Remarquez, il peut aller aux champignons et ne faire de la poésie que dans des instants où le choix est plus restreint : écrire un poème en attendant le bus ou seulement attendre le bus et s’ennuyer. Bon un poète n’est pas forcément un imbécile mais il n’est pas extraordinaire non plus – j’en connais plein qui me disent écrire de la poésie après que j’ai parlé de ce passe-temps, un peu comme une maladie ou une habitude légèrement honteuses. En fait les poètes c’est comme les champignons, il y’en a beaucoup mais on ne les voit pas, quand il y en a un qui sort, s’il est comestible, on s’extasie « Oh regarde le beau cèpe ». Et puis il y a beaucoup de champignons non comestibles ou culinairement médiocres, d’où l’importance d’être référencé chez les pharmaciens, euh d’avoir son diplôme de poète. Il fallait donc je remercie ces enfants avec un petit poème bien sûr…le voici :
Aux magiciens de Coursières
Avec l'amour maternel, la vie vous fait à l'aube
une promesse qu'elle ne tient jamais.
Romain Gary
Pas si sûr !
Magie
Ah ! quel beau jour radieux
C’est vrai, je n’en crois pas mes yeux
J’étais juste un homme, sérieux
Ingénieur et ennuyeux.
Mais me voila transformé,
Depuis que je suis diplômé,
Par les enfants de Coursières
Imaginez, si je suis fier.
Ils m’ont changé en poète
J’ai depuis le cœur en fête,
Je vois la vie en couleur
Je peux admirer les fleurs,
Rimer pour une femme qui passe
Cela, sans qu’elle ne se fâche
« Madame, un vrai poète, je suis !
Des enfants savent ma poésie. »
« J’en ai la preuve sur moi,
Ces beaux dessins prouvent ma foi,
J’ai donc la liberté ultime
D’aimer la beauté en rimes ! »
Et, tant que ces enfants sauront
Un de mes vers et pourront
Rappeler à leurs souvenirs
Toute la chaleur et le sourire,
De leurs mamans, leurs chants, leurs jeux
De tous ces mercredis heureux
Tous ces petits instants magiques
Leurs vies seront magnifiques.
Où qu’ils soient, ils pourront s’échapper
Par la force de la pensée
Lutter contre une idée noire
A l’aide de leur mémoire.
Revenir au temps de l’enfance
Ces doux moments de l’insouciance,
Savoir se sortir de l’abîme
Par l’échelle des rythmes et des rimes.
Un poème contre un dessin ?
Je recommence dès demain !
Et vous ? Enfants, amis de Coursières ?
Et Moi ? Je continue, je persévère.
Ce que nous échangeons ainsi
Au travers de la poésie
C’est bien plus qu’un bout de papier
C’est du rêve, de la beauté …et aussi de la liberté.
Merci à vous
Chris
Et voici, ce que me répondit Sophie :
Bonjour
Un grand merci pour le poème que tu as écrit spécialement pour mes élèves. Ils étaient très impressionnés par la taille du poème mais après une petite explication de texte, ils étaient plutôt très fiers!! Je crois qu'ils se sont rendus compte que l'on peut donner un peu de bonheur avec presque rien... et c'est une belle leçon de vie.
Quand je leur ai proposé de l'afficher, bien sûr, ils étaient d'accord pour pouvoir le lire "quand on veut". Par contre ils ont décidé de l'afficher dans le couloir pour que les parents et les autres enfants puissent le lire!! C'est le début de la célébrité!!
Merci encore pour eux.
Sophie
Je ne sais pas si c’est le début de la célébrité – ce dont je ne perçois pas l’intérêt à moins d’en vivre, mais j’en doute fort. D’autant que ce poème est trop circonstancié pour être remarquable aux delà des circonstances. En revanche je crois, mais je peux me tromper que montrer dans notre monde matérialiste que le bonheur peut tenir à des échanges de mots, de dessins, d’émotions et donner de la fierté à des enfants de 7 ans, c’est un exploit hors de portée du premier champignon venu.
….
Fais tourner le psilo.
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